Mein kleiner getigerter Freund
Da liegst du auf meinem Bett, mein kleiner grau getigerter Freund, und schlummerst. Ich wüsste manchmal gern, wovon du träumst. Deine Welt ist der meinen so weit entfernt, und trotzdem meinen wir, wir seien einander so ähnlich, dass wir nicht ohne einander auskämen.
Tag für Tag, Nacht für Nacht nimmst du mein Wohlwollen in Anspruch, genießt die Herberge bei mir, und machst dir das zu eigen, was ich ursprünglich mein Eigentum nannte. Mit einer Selbstverständlichkeit, die an Unverschämtheit grenzt, forderst du die täglichen Geschenke ein, und ich gebe sie dir von Herzen gern. Ich bewundere deinen eisernen Willen und den eigenen Kopf, und nehme dich mir zum Vorbild, dich kleine zerbrechliche Kreatur.
Manchmal weiß ich nicht, was ich will. Die großen Wünsche werden oft überschattet von kleinen naheliegenden, und wenn sie sich erfüllen, erfüllt sich gar nichts. Manchmal kommt es mir so vor, als verstecke ich etwas vor mir selbst. Vielleicht versuche ich einem Schmerz zu entgehen, den ich nicht vermeiden kann. Wenn du wüsstest, du kleines schnurrendes Wesen, wie schwer wir uns Menschen so oft mit uns selbst tun.
Warum liebst du mich so sehr, kleiner Fellmann? Weil du auf mich angewiesen bist? Du schenkst mir ein waghalsiges Vertrauen, das nicht mal ich in mich selbst habe. Du gehst davon aus, dass ich alles im Griff habe. Wenn du wüsstest! Uns trennen Welten, und doch gehst du davon aus, dass ich dich verstehe. Und weil wir in unserem tiefsten Inneren verbunden sind, gelingt mir das. Nicht denken, heißes Köpfchen, fühlen. Abseits von spezifischen Eigenheiten liegt ein primordiales Empfinden, das uns vereint.
Wenn du langsam aufhörst zu schnurren, weiß ich, dass du schläfst. Und ich weiß, dass deine Träume nicht vom Katzen-Schlaraffenland handeln. Sondern von mir.
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